Знакомое одиночество

Дом. Четыре стены, в которых эхом отдаются шаги усталости. Место, где должно быть тепло и безопасно, но чаще всего – лишь пристанище для измотанного тела. Здесь ждут не объятия, а лишь необходимость: приготовить, постирать, убрать. Дом – это не очаг, а рубеж между прошедшим и грядущим днем, таким же бесцветным. Работа. Гудящий улей обязанностей, где твой голос тонет в общем хоре бесчисленных задач. Твои мечты и стремления, сжатые в рамки должностных инструкций. Каждое утро – это восхождение на эшафот, а каждый вечер – спуск в тень сомнений: "А стоило ли оно того?" Работа – это не призвание, а бремя, лямка, которая давит на плечи, не оставляя надежды на облегчение. Работа. Дом. И снова работа. И снова дом. Замкнутый круг, где каждый виток – это потерянная искра, угасшая мечта. Дни сливаются в однообразную серую массу, в которой теряется само ощущение времени. Ты – не человек, ты – механизм, винтик в огромной машине, безликой и бездушной. Между домом и работой – поездка в маршрутке. Тесное пространство, наполненное чужими вздохами, чужими заботами, чужим безразличием. Лица, устремленные в никуда, взгляды потухшие, мечты погребенные под слоем усталости. И ты среди них – один из многих, затерянный в толпе, одинокий в своей безысходности. Бег по замкнутому кругу. И вопрос застывает в горле: "Как разорвать эту цепь? Где найти выход из этого лабиринта?" Где найти себя?